洛朗的演出，即将开始。

埃莉诺的心脏，就是今晚唯一的节拍器，它的每一次搏动，都在为那个即将到来的未知的声响，倒数计时。

当洛朗·马尔尚走上舞台时，整个音乐厅的空气似乎都随之燃烧了起来。

他没有身着传统音乐会那般庄重的燕尾服，只是一件洗得有些发灰的黑衬衫，袖子随意地卷至手肘，露出两截因常年与钢琴这头黑白巨兽搏斗而显得筋骨分明的，充满力量的小臂。

他那头火焰般的红发，在舞台灯光的照耀下，像一簇永不熄灭的，拒绝被驯服的野火。而那张脸，则是另一种极具冲击力的，棱角分明的美。

高挺的鼻梁与清晰的下颌线，像是用锋利的刻刀雕琢而成，衬得那片苍白的肌肤近乎透明，唯有一双湛蓝色的眼睛里，燃烧着足以将整个世界都点燃的疯狂火焰。

他向观众深鞠一躬，在抬头的间隙，用那双燃烧的眼睛，在人群中飞快地扫视了一圈：当他的目光与埃莉诺的视线在空中交汇时，总是带着一丝嘲讽与不羁的嘴角，向上弯起了一个孩子气的弧度。

真好，如约赴会。

只属于他们二人的心照不宣，在曲子未演前便发出了暗号。

然后，他坐下了。

十指，如十把即将发动一场革命的匕首，悬停于琴键之上。

《太平洋231号》。

当第一个音符——不，那不能称之为音符，那是一记野蛮的，充满了金属撞击感的和弦，如同一颗炮弹般在音乐厅里炸响时，埃莉诺感到自己的整个身体，都随着那巨大的音浪，猛地一颤。

这声音，与她所熟知的一切音乐都截然不同。它没有旋律，只有节奏；没有和谐，只有力量。钢琴，在这位红发年轻人的手中，不再是一件用来吟咏风花雪月的抒情乐器，它变成了一台巨大，复杂而又冷酷的工业机器。

低音区，是沉重而规律的，如同钢铁车轮碾过铁轨接缝处的“况且、况且”声，那声音，带着一种一往无前的，无可阻挡的动量。

中音区，则是无数个细碎、快速、不断重复的音簇，模仿着活塞与连杆在蒸汽驱动下那令人眼花缭乱的，精密的机械运动。而高音区，则不时爆发出几声尖锐、刺耳的、撕裂空气的鸣响，那是汽笛在拉响，是刹车时金属摩擦发出的、令人牙酸的尖叫。

这首曲子，是一首献给火车的赞美诗，但埃莉诺却从中听出了用音符写就的自传般的意味。

埃莉诺仿佛透过这片看似混乱狂暴的音响，“看”到了洛朗的童年。

她看到了巴黎北郊，那片被铁路线分割得支离破碎的，属于工人的贫民区。

天空，总是被机车喷出的煤烟，染成一片永恒的令人窒息的灰色。空气中，永远弥漫着煤炭，机油与廉价葡萄酒混合的气味。

那些红发的，如同火精灵般的孩子，就在这片钢铁丛林里长大。

他们不必去乡间听鸟鸣，也鲜少去教堂听圣咏，火车，就是他们唯一的，也是最宏伟的摇篮曲。那有节奏的轰鸣，是他们心跳的起源；那刺破长夜的汽笛，是他们梦魇的慰藉。火车，对于那些被困在这片土地上的人们而言，不仅仅是交通工具，它更是一个象征，一个通往远方，通往另一种可能性的，由钢铁铸就的弥赛亚。

音乐，在一段长达数分钟的癫狂加速之后，进入了它的高潮。

洛朗的身体，随着那愈发急促的节奏，剧烈地起伏着，汗水，从发梢上滴落，砸在黑白分明的琴键上。他仿佛不再是在弹奏，而是在与钢铁巨兽进行着一场殊死而狂喜的搏斗。

然后，就在那毁灭性的力量即将抵达顶点的瞬间，一切，戛然而止。

整个音乐厅，陷入了一片死寂。

就在这片令人窒息的寂静之中，一个和弦，一个温柔又充满了无限光明与渴望的和弦，如同从那片工业废墟之上，悄然升起的一轮皎洁的明月，毫无征兆地，悠悠响起。

它带着德彪西式的朦胧与空旷，却又比德彪西更多了一份温暖的人间烟火气。像是在一个阴冷的清晨，你推开窗，看到的不再是往常的煤烟与铁轨，而是一片被初升的朝阳染成金色的，无边无际的麦田。那声音里，有希望，有救赎，有对一种更纯粹，更美好的世界的，最深切的向往。

埃莉诺立刻意识到，这，就是那个为她而写的和弦。

在经历了那场长久的，充满了暴力与挣扎的钢铁之旅后，他将最终的目的地，那个他心中最柔软，最光明的所在，毫无保留地，呈现在了她的面前。

乐曲，就在这一个充满了无限可能性与未尽之言的和弦中，结束了。

观众席上，出现了一阵诡异的沉默。

人们似乎尚未从那场声势浩大的音响风暴中回过神来，更无法理解那最后一个如同梦境般的和弦，究竟意味着什么。随即，稀稀拉拉的，带着礼貌与困惑的掌声响了起来。

埃莉诺没有鼓掌，却从坐席上站了起来。

这场演出不是洛朗的专场，音乐再令人不解，也总有下一位，下一曲填补观众心中的谜团和缤纷的胃口。

在众人困惑的掌声与目光中，她用一种前所未有的，混合着震撼、理解与一种难以言喻的温柔的目光，与舞台上那个正大口喘着气的，仿佛耗尽了全身力气的青年对视一眼，然后趁着演出暂歇，埃莉诺悄悄离场，有认出她的观众腹诽：保不齐去了后台，毕竟很多名伶都有专属的琴师伴奏，她的道来，难道是为了挑选心仪的对象？

但埃莉诺只是遵从着一种内心的指引，悄然离开了喧闹的音乐厅，走向了圣马丁运河的方向。那里有古老的铁桥，有被煤烟熏黑的仓库，最重要的是，那里有高架的铁路桥，能让她在城市的腹地，依然能听见那属于洛朗世界的，永恒的轰鸣。

她站在一座人行铁桥上，晚风吹拂着河面上破碎的灯影。

远处，一列火车呼啸而过，车窗里透出的光，像一条飞逝的，由无数个瞬间组成的金色长河。那“况且、况且”的声音，此刻听来，竟是如此的悦耳。

明明在她原有的世界里，这声音并不熟悉。

她不知道自己站了多久，直到一个带着沙哑与喘息的声音，在她身后响起。

“我就知道，会在这里找到你。”

是洛朗。

他尚未来得及换下演出时一身汗湿的衬衫，外面只套了一件单薄的夹克，那头红发，湿漉漉地贴在额前。他那双总像是在燃烧着的蓝色眼睛，在运河灯光的映照下，褪去了舞台上的疯狂与攻击性，显得异常清澈，透着属于少年的单纯。

“你怎么知道……”

“感觉。”

他言简意赅地回答，“你的眼睛告诉我，你不会喜欢后台那种充满了虚伪赞美的地方。你这样的人，在听完那样的音乐后，一定会来找一个……能听见真正铁轨、汽笛声的地方。”

“更何况……”，洛朗顿了顿，能为我这曲子鼓掌的人应该也没几个。

埃莉诺笑着点头，“你倒是有点懂我。”

他们并肩站在桥上，沉默地看着那在月光下荡漾的黑色波光。

沉默，在此刻，比任何语言都更具分量。

“所以，这就是你来自的地方？”终于，埃莉诺轻声开口，打破了这片宁静，“铁轨，蒸汽，和永不停歇的轰鸣声？”

洛朗的眼中，闪过一丝惊讶，随即，那惊讶变成了一种释然。“你都听出来了？”

“嗯。”埃莉诺微微点了点头，“我可能还听到了，你的头发……啊不对，你的童年。”

她突然感觉不够礼貌，于是把对发色的猜测止在嘴边。

洛朗闻言，却不由自主地伸手，抓了抓自己那头不羁的乱发，脸上露出了一个了然又带着一丝骄傲的笑容。

“哈，没错。我的祖父，来自布列塔尼。一个靠着大海，只会说盖尔语，认为巴黎就是世界尽头的固执老头。他跟着第一批火车来到这里，想在铁路上讨生活，结果，除了留下这头在巴黎人看来像是‘乡下人’标志的红发，和一身的风湿病之外，什么也没得到。然后到了我父亲，子承父业，成了一名火车维修工。他的双手，永远都是黑色的。洗不干净的机油味，就是我童年里，‘父亲’这个词的味道。”

这是洛朗第一次向称得上“外人”提及自己的出身。

“为什么叫《太平洋231号》？”埃莉诺好奇地问，“这个名字……很特别。”

“因为它不是一个随意的数字。”

洛朗的眼睛亮了起来，谈到他心爱之物时，他总是充满了神采，“‘太平洋式’，是这种蒸汽机车的型号，专门用来牵引最快、最重的特快列车。而‘231’，是它车轮的配置：两对导向轮，三对巨大的主动轮，一对支撑的从动轮。这是它的骨架，它的解剖学，是它之所以能成为‘速度之王’的秘密。它是我心中的……完美的野兽。所以，我要为它写一首赞美诗。”

“原来如此。那么你呢？我的意思是，怎么没有继续‘子承父业’，而是转到了音乐？”埃莉诺忍不住问，“是什么让你走上了这条路？”

“教堂的管风琴。”

洛朗的目光，投向了运河对岸那片灯火阑珊的城市，眼神变得悠远起来，“我们那种地方，唯一能暂时逃离现实的地方，就是教堂。倒不是因为信仰上帝，而是因为那里……安静，干净，而且……”，洛朗停顿了一下，孩子气的挠挠头。“而且那里冬天有暖气。所以小时候，总喜欢一个人溜进没人的教堂里。有一天，我听到神父在弹管风琴。那声音……天哪，你知道吗？那是我第一次知道，原来这个世界上，除了火车的轰鸣和工人的咒骂之外，还存在着这样一种……宏伟、圣洁、能将你的灵魂，从你那肮脏的躯壳里，直接提起来，扔到天堂去的声音。”

他顿了顿，仿佛又回到了那个改变了他一生的午后。

“我疯了。我像着了魔一样，每天都去偷听。后来，我用在铁轨上捡废铜烂铁换来的钱，买了一支口琴。我试着把那些在教堂里听到的和弦，在口琴上吹出来。当然，吹得一塌糊涂。但那个老神父，他发现了我。他没有骂我，只是找了点油脂，帮我涂了涂因为吹口琴而磨破了皮的嘴唇，然后拉着我走向了管风琴。问我：‘孩子，你想学习音乐吗？’……于是，我们约定在彼此空闲的时候，在那架古老的管风琴上，他教我看谱，教我和声……他是我唯一的，也是最好的老师。”

“就是这样”。

洛朗讲完了他的故事。

埃莉诺静静地听着，她能想象出那个红发的，衣衫褴褛的小男孩，如何在一个充满了神圣光辉的角落里，找到了属于他自己的，通往另一个世界的秘密通道。

“所以……”她看着他那张在月光下显得愈发俊美的侧脸，轻声说，“《太平洋231号》，是你致敬过去的信。但那最后一个和弦……”

“……是我写给未来的邀请函。”

洛朗转过头，迎上了埃莉诺的目光。

那双蓝眼睛里，此刻，没有了狂热，没有了叛逆，只有一种孤注一掷的，令人心悸的温柔与真诚。

“在布鲁塞尔听了你的《浮士德》，我就被你声音里同时装着天使的眼泪和女武神的战歌震撼到了，你的声音，是我一直在寻找的，能将我那些狂暴的，充满了钢铁与火焰的音符，最终引向光明。那个和弦，埃莉诺，我就是在上次见面后，为你一个人而写。”

荷尔蒙，混杂着运河的晚风，与一个年轻天才那毫无保留的炽热告白，共同构成了一张无法抗拒的甜蜜的网。

埃莉诺感到自己的血液，正在不受控制地升温。

她看着眼前这张近在咫尺的，写满了渴望与真诚的脸，看着那双清澈得能倒映出星辰的眼睛，她忽然觉得，那些关于理智、关于未来、关于父亲的期望与导师的教诲的思虑，在这一刻，都变得如此的……无足轻重。

她遵从了自己最原始的，也是最真实的冲动。

她踮起脚尖，微微仰起头，将自己的嘴唇，轻轻地，印在了他那略带冰凉的，因她的靠近而惊讶到微微张开的唇上。

那是一个很轻，很短暂的吻。像一只蝴蝶，偶然停落在了花瓣上。

洛朗的整个身体，却僵住了。

他那双总是燃烧着火焰的眼睛里，第一次，流露出了不知所措的慌乱。一股热气，从他的脖颈，一直蔓延到了耳根。洛朗总是有点苍白的脸，瞬间，变得比他那头红发还要红，呆呆地站在那里，忘了呼吸，也忘了言语。

埃莉诺忍不住“扑哧”一声，笑了出来。

洛朗也终于回过神来，他看着她那双在月光下，笑得如同弯月的眼睛，也跟着傻傻地笑了起来。他伸出手，笨拙地，却又无比珍惜地，将她的一缕秀发，拨到了耳后。他的指尖，在触碰到她皮肤的瞬间，又像触电般，飞快地缩了回去。

那晚，他们没有再说更多的话。

但他们都知道，也无需多言。

两颗同样骄傲，同样孤独，同样对艺术怀着一颗赤子之心的年轻灵魂，在那个充满了火车轰鸣与神圣和弦的夜晚，找到了彼此。

之后的日子，仿佛被施了魔法般梦幻。

盛夏巴黎那本就澄澈炽热的天空，似乎变得愈发耀眼明亮。埃莉诺的生活，多了一抹滚烫耀眼的，属于洛朗的红色，像正午的阳光，热烈浓郁得让人挪不开眼。

他们像所有好感初萌，在爱河附近试探的年轻人一样，进行着那些甜蜜而又无聊的约会。

他们会在卢森堡公园里，为一片叶子的颜色而争论不休；他们会租一条小船，在布洛涅森林的湖上，漫无目的地飘荡，洛朗会用他那带点跑调的嗓子，为她唱那些从码头工人那里学来的布列塔尼民谣，惹得埃莉诺笑得前仰后合；他们还会在深夜的蒙马特高地，分享同一瓶廉价的红酒，一起嘲笑那些附庸风雅的伪艺术家。

埃莉诺爱上了这份另类的真实，这份真实由洛朗的世界所命名，由他牵着她的手，将一个一个全新的场景图卷，徐徐展开。

他会带她去那些只有底层工人才会光顾的嘈杂小酒馆，吃那种用大蒜和黄油烤得焦香的蜗牛；他会拉着她在圣旺的跳蚤市场里，为一件生了锈的，造型奇特的乐器，跟老板讨价还价半天。他让她看到了那个她从未接触过的，充满了旺盛生命力的，属于平民百姓的巴黎。